Ваша простоватость, краденая краткость, Нет кратности истинам - класть на них, Искусство-бизнес – тождественность - наглость, Каждый - обуза и бездельник, с надетой маской, - Здравствуй. Это голос из-под земли, Это выше идей денег, зато ниже нравственности, Это не золота стиль, Это приходит когда кто-то и вправду грустит, Комки слов складывают новости, Новый стих настиг голову больного, А не мысли упакованные, боль новая. - И кто я? Брожу бестолково без иного повода, Вокруг да около, В пустой комнате так холодно, И я полон сна, ведь жизнь ему подобна. - Но потом то что – потемки? или вера новая? Потоплен я, как единый в мире безголовья, Бес готовит нам идиллию, что заменит нам здоровья, И далеко не только, до самой истины вот столько. - А Сколько? Да ноль там блядь! Сука, слепой весь ряд! И все с улыбками довольными, В мире животных я – тот зверь тогда, Что независимо лишь воет. - Что он строит то? Он моль вольная! Умолкни! Нахуй без духовность, Чьи карманы полные, Я помню – все проходит, все не вечно, Где вещи все время в обороте, И глубже, ниже, там в сердце, Есть одна дверца, где только одна версия истории, Истории истоков наших, где сущность у порога. - Да вне этих всех пороков, в чем прикол то? В том, что сущность наша, чем-то порчена, И сейчас страшнее всех уродов, Мы под порчей, брат... - Мы подпорчены.