Какова вероятность, что ты действительно болен? Кто смеет судить, когда сам едва ли здоров? Добродетель протянутых рук страшнее.... Страшнее оскала капкана!
И ставит диагноз лестницы клетка, И сверлят пустые глазницы домов, Человеком толпы, затворивши торчащие рёбра, Без чувств на лице - вперед! Туда, где быть опостыло, с чувством - обязан! Щепкой, несомою стылой водой - Вперед - убивать драгоценное время! Разменивать юность на грош....
Я "люблю" тебя жизнь, посмотри же на бледные шрамы! Эти стигмы, залогом вечной верности лягут... Движение лезвий лишь следствие, твоей безграничной "любви" Сжимая осколки стекла, обагри... растопи их горячею кровью! О! Я слышу твой шёпот, между строчек ударов судьбы, Ободряюще-свежим призывом - давай! Если боль это знамя того, что живешь, ещё можешь дышать - - Я заполню тебя этим знанием, на твоем тернистом пути!
Каждый день отправляясь в свой ад, Даешь клятву - в последний раз! Каждый день возвращаясь домой, Знаешь - завтра все повторится...
Какова вероятность того, что я действительно болен? Ведь если я и вправду не здоров... Возможно это и есть ответ на отношение людей ко мне. И если я не могу строить, то почему я не могу разрушить себя?...