Lucky Ву-ву-ву CXV, представляет Москву, Катаясь по биту, как коньки скользят по льду. Много курю, словами заполняю пустоту, Из-за странных движений, бывает сплю на ходу. Заколачиваю строки в башню, как гвозди в доску. Настрой приемник, на Арбатскую волну, Считаешь, что мы мажоры? Приезжай, я покажу, Проведу в глубь района, увидишь нищету, Я не щучу, никогда не сяду на иглу. Как и многие, после зимовки, ждем весну. Часть проблем, с приходом тепла, улетят в трубу. На депрессивный настрой, наложим табу, Никому не завидую, не виню судьбу. Несмотря на то, что часть своей жизни, провел в бреду, До сих пор, пытаюсь найти на небе свою звезду. Хочешь знать о моем мире больше? Позже расскажу...
Мятый А я иду по Садовому и мне не надо повода, Пройтись пешочком, до Арбата Нового. Сквозь переулки старинные, прям из глубины, На Старый Арбат, встречай, вот они мы. Весь старый, новый, такой же кайфовый, По-прежнему родной, Rbt в плеер твой. Попробуй пройтись и никого не встретить, Попробуй пройтись, левых мы всегда сумеем заметить. И если видишь пьяную кодлу, парень остерегайся, Бойся получить по лбу, мы потягиваем дым, Из стеклянной колбы, этот трек бомба. Улица пешеходов, тайных поворотов, Не знаешь, как пройти? Можешь спросить у копов. Лично я не советую, преданный репом, Личная неприязнь, передана куплетами, Арбат в Москве, как Ватикан в Риме, Слово в предложение, строчка в рифме, Мятый чувачек, читает репачек, До кучи, как у Басты с Гуфом. Ну че, как прочел?
Biba Делаю комбо, мешаю пару батлов с водным. У стойки с микрофоном, чувствую себя свободным. Не стал Джеймс Бондом, не считаю себя модным, Но к любому делу, подхожу с определенным понтом. Мой дом не Комптон, мой дом, город Москва, Как слышишь? Я не из тех, кто протирал свои штаны на крыше, Не фасовал мешки и ганжей не барыжил, Да не пизди братан, как дышали дымом, так и дышим. А помнишь ли парень? Видные дали, все, что хотели, Мы все же достали, нервные стали,предки достали, Бухими ногами, мы переберали, мосты, переходы, стены забора, Арбатские сходы, мы дети природы, в ломбарде Айподы, Так летят годы, в свои восемнадцать, не выучил ноты. Похуй на это, мы пишем куплеты, Лютой зимой или в жаркое лето, не обходились, Без пары штакетов, не унывали, что живем в Гетто, Видели беды, давали обеты, что никогда не вмажем по венам. Кончилось бредом, занялись репом, не забывая, Что рожден белым, верили богу, без ссылки на моду, Всегда в разговорах, не лили мы воду, Тем по-немногу, мутили работу. Что же в итоге? Творим поебоду, искали награды, Послав хит-парады, сделали так, чтобы все были рады. Взрывали текстами, не строили планов, Кем только не стали, боясь божьей кары.