Я устал от того, что ты мне говоришь, От того, что каждый день я постоянно слышу, От того, что этот мир пропитан желчью, Как будто у него растет на пузе грыжа, От того, что всем насрать на то, что поколение Растет вовсе не гениями, а скорее геями, От того, что кто-то постоянно хочет сделать нас рабами своего мнения, От того, что кто-то постоянно говорит, Что его достала жизнь И он хочет озарения, Но, Сидя на жопе ровно, ничего не делая, Он с самим собой в прениях, И, Читая что-то типа Ленина, Ниче не понимает в этом третьем измерении, Или во втором, я уже точно не знаю, Потому что только серый цвет остался, будто волчья стая.
Мне не видятся видения, Не нахожусь в сметении, Не жду какого-то забвения, И сообщения, Без разрешения Лезут в мою мобилу, Вызывая раздражение. Нет.
Нет, не по телу, Раздражение в мозгу, как будто зажали мне нерв, И я в мучении, Жажду общения, Но население как будто вымерло в момент, А может, это эксперимент И я тут пациент, Заперт в какой-то клетке и перевезен в Ташкент. Вот это блять пиздец, На иглу не подсел, Но в заточении уже который день.
А мир погряз в затмении, Не метут метели, Наверно, надо нам ждать исцеления. Качели качаются только от ветра, Нету людей тут даже за пару километров.
Вокруг лишь темнота, Нету деревьев и даже долбаных камней. Куда идти и что мне делать, Когда вокруг остался только осадок дней.