Я всегда твердил, что судьба - игра. Что зачем нам рыба, раз есть икра. Что готический стиль победит, как школа, как способность торчать, избежав укола. Я сижу у окна. За окном осина. Я любил немногих. Однако - сильно.
Когда уйду из этого города, будет дождь лить. Потемнеет снизу твоего красного платья шлейф. не смогу понять, как мы до дня этого дожили, но чемоданы в руках мокнут, становясь тяжелее.
Так вот когда убегу в дикий дождь на высокий холм, буду строить замки их песка, создавая завтра. Наши города составлены из камня на камне, от них не оставлю даже костей динозаврам.
Мой голый завтрак затравлен мыслями о будущем дне. Без гранулированной старости, медленной скорости, молодости преждевременной, вообще без времени. Не будет ни ссор, ни споров, никакой полемики.
В городе будущего: нет денег – есть книги. В городе будущего: нет тени, есть – выкинь. Там песни улиц звучат в хоре тысячеустом, а полисмены там горазды на любые безумства.
Искусство в городе – как нечто воздуху подобное, Там фотографии на паспорт как алмазы отобраны. Исключительность героев, уникальность событий. Город идиллия на пламенеющей орбите.
Но эта правда утопична, Город в печали от своей неповторимости и отчаянья стал привечать всех злодеев и бандитов книжных. Пока когда-то этот город сам себя не выжег.
Я считал, что лес - только часть полена. Что зачем вся дева, раз есть колено. Что, устав от поднятой веком пыли, русский глаз отдохнет на эстонском шпиле. Я сижу у окна. Я помыл посуду. Я был счастлив здесь, и уже не буду.
Я писал, что в лампочке - ужас пола. Что любовь, как акт, лишена глагола. Что не знал Эвклид, что, сходя на конус, вещь обретает не ноль, но Хронос. Я сижу у окна. Вспоминаю юность. Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
В песне использованы стихи Иосифа Бродского в авторском исполнении