Часто пытался закопать талант на скотомогильнике, но, увы, не срасталось ничего с этой идеей. Голова дымила, словно покрышки автомобильные на скоростных тест-драйвах в закрытых помещениях. Мои размышления - лабиринтообразная система, где корень не найти, сколько не рыскай по закоулкам. Судьба преподносит сотни истерик, как из огнестрельных стреляют глазами, мы строим, словно Долгорукий, свою Москву, а затем МКАД, чтобы вновь кругами ходить и ничего другого вокруг не замечать, точно. Мы пишем картину шикарной, но разрываем холсты, оставаясь для всего вселенского тёмной точкой.