Они не ушли, не пропали бесследно, Рассыпавшись пеплом пожарищ чумных, И их имена, разнесённые ветром, Не смолкли в трясине речений пустых.
Минули столетья кровавою мессой, И мир под пятою железной поник, Но в тёмной глуши затаённого леса Встаёт позабытый обугленный лик,
И хмурит глаза, утомлённый, сурово, Он ищет, в ком жив ещё Памяти зов, Кто гордо отринул бездушное слово – Ведь то, что на Сердце, важней всяких слов.
Он верит: однажды, сквозь пни и болота, Придут к нему люди из дальних краёв, И встанут в безмолвье, почуяв, как что-то В душе их прорвалось сквозь толщу веков.
И руки они вознесут прямо к небу, И вспомнят забытые все имена, И сгинет злой морок, как будто и не был, И люди очнутся от долгого сна.
Польются, как встарь, звуки песен заветных, И им улыбнётся обугленный лик… Они не ушли, не пропали бесследно. Лишь в наших сердцах затаились на миг.