Я помню время: гурманы моих строк не ценят. Слышат мой голос и молятся на панацеи. И среди них не приживусь – нет доступа к фальцету. Надо менять nickname на «глист» - я в полной заднице тут. Вес слову центнер - моя бронетехника вне цели, Кроме тех, кто срисованные фразы цедит. Комок в горле, а внутренний голос шептал всё: “Say it!” А все кричали: «Катись!» будто в бобслее. И я послушал и тех, и других. И терем воздвиг Из рифмованных бревен и даже кровлю матом покрыл. Старался так, что был бы спорт - проседал бы турник. Я рад, что где-то во времени я прозевал тупик. Мечта пинала часто в зад, не без труда, Но я младенцем просто полз, чтобы увидеть результат. Теперь пары – не муж с женой, ночи размером с текст и battle. Но это лишь точка отсчета та на рельсах дат.