Реперы короли punch line’ов* – стоя на ударной линии, Набивают под глазами наколки синие, идиллия. DJ пилит винил мне, будто дверь менты, Дружок, feel it, вникни - если я временно слит Лишь самим собой, как утопленник, то в Японии штиль. Я не пойму: это воины МС или гомики шли? Не различить, но каждый легендарен однозначно, Если они вернулись, то только с гей-парада. Нежданчик? Мой стиль – нождачка, ведь я тру, тру и тру**. И к утру не новый текст, а лишь три за лит-ру, Ты тоже хочешь на баттл – просто сядь на бутылку. Мои стихи – вата? Я рву их у деда мороза с затылка. Тачки, филки, тёлки, белый – ты не похож на врача, Так кого ты лечишь тут в поприще мастеров? Отвечай! И каждый деген тут хвастает стволом между ног. А я вернул легенду, лишь поставив Method Man’а на звонок.