Нечесаный блюзмен играет в магазине на гитаре Подтягивает струны, не спеша, Гриф поднимает, чтобы пальцам мягче было Усталый продавец отпил из кружки стылый чай Случайны все, и даже я, рифмующий всё это неумело.
Настроил. Взял аккордов череду. Прикрыл глаза, чтоб не мешало пальцам зренье. И началось…
Движенье музыки, похоже на движенье Жизни. Есть ритм, который может быть в любой момент нарушен. Мелодия влечет, чтоб обмануть и вновь родиться в неизменном виде.
Он хорошо играл. Спадала прядь волос. Застыло Мирозданье, блюз вкушая. Я позабыл, зачем зашел. А он играет блюз… Как он играет блюз!
Прервал игру на полуфразе. Помолчали. Отставил инструмент. И не прощаясь, вышел в дождь.
Срослось. Сбылось. Случилось.
Сентябрь. Нечесаный блюзмен. Коктейль из осени, Классического блюза. И убежденности, что всё еще случится.