Пресс штампов чужих подавляет Неуместный зов. Боль в шуме толпы затухает - Боль борьбы низов. Страх грыз, и всю ночь рвутся гланды В кухонных речах. Смерть держат в три смены атланты На живых плечах.
Крест закопченных ремёсел - Стих родных цепей, Где лодки дрейфуют без вёсел И молчит ручей. Сон тихо расплачется утром По родным следам. День будет обыденно хмурым - Вечер грубо пьян.