И сколько бы не жил, я в роли автора себя не вижу, Залы и афтограф - цель туманна, как афиши Таблойды обо мне печатать на станках не будут, И вагоны не погонят, где поместье, наша юрта.
В меня никто не верит и семья и даже те, кого любил, А я упертый лис - чужой среди своих, Бывает прёт, да так, что горы не по чем, Потом природа говорит, что шансы так немы, почёт
Далеко, блядь, а чем мне удивить народ, Я отрезанный от мира, как от стада - антрекот, По морде от житухи, мне бы птицей, да на юг, Старомоден, как в музее пыльном из былин сюртук.
И помощи не ждал, по эти дни не жду, Этика в огне горит их, а для них я шут, Победный марш, и шаг мой первый на ступень, И только мне решать, ебашить или тлеть. ___________________________________
Каждый день - борьба за завтра, Оставь мне лыбы треть твоей в подарок, И пусти ко дну, там буду тлеть один, Давно не шут, не РА, давно не паладин.
Но я готов бежать, туда где будет дом, Для нас где будет место, друг мой, наша крепость - наш бетон, Бакен по дорогам, а под боком правый хроника любви, Иронии не место, дай мне сил, Господь, аминь. ______________________________________