А я писал свои стихи, среди стихий своих, Среди забытых окон, то режет, не болит бывает, не за пати, я стар внутри, как свитки пирамид, Не от мира, сами за себя мы строим геноцид.
А на вид, да вроде славный малый, Ставка высока была, в итоге в минус - мы не рады, Тут овраги, ямы, грязь под ногами, прутья режут, Моё сердце, неужели мне пора себя же вешать.
Мне 12 было, тут перо и лист в руках, Крест, письмо на небо до отца, Я так устал, ослаб, и в роль осла по ходу встал, Боком на людей, любой из них предал.
Слезы, ночь, и срочно скорая нужна, Да я раньше был иным, кровь на лезвии ножа, Что греха таить, среди врагов я был своих, Предавал любовь, пока она ждала любви. ______________________
Дети не узнают больше мира, Ветер унесет их мимо, Моя долина холодна, где мы поём, Я всё так-же - часть её. _____________________
Ты прости меня, ведь я ты знаешь не такой, Ты прости меня, я как собака под Луной, Да за тобой, сквозь боль, но врозь, теперь, увы, На сердце так темно, только боль и швы.
Я годами в сумерках скитался, Ты не думай, я не сдался, Тут, смотри, огни, и люди доверяют, да и рядом будут со мной идти по краю.