Слишком чист для артиста Вся жизнь там, на листах А я лишь попытка запуганных строф забиться в один файл Как бы ни было нелегко Доказать им, что я знаю в этом деле толк И вырваться из этой бесконечной игры в испорченный фельетон Столько листов перевёл, строк переплёл На пути в некрополь повсеместно со мной Такой сочный биток, словно его Намутил Тим Бёртон в восемьдесят восьмом Рифма ради рифмы — точно Жить ради куплета — точно Она меня бросает, а я сплю с её лучшей подругой ради этой строчки Ведь я чую, что они лишь массовка. Если мы не меняем мир, то отчего меня трясёт так? И почему всё чаще одиночество за письменным столом предпочитаю тусовкам В этой клетке неоплаченной свободы меня снова запирает МТС Значит завтра оператору пиздец А сегодня от пера дыра в листе
(Я внутри этих строк) От стоптанных подошв до промокшего капюшона От детской колыбели до череды съёмных комнат От первого крика до последнего вздоха Целиком в этих строках
От цели взять верх, порвать тех кто слабей как кракен и дать всем понять здесь я главней До мечты стать тем, кто дал свет как прометей толпе не ставши неважным как ангстрем И я камень за камнем отстраивал Аркхем не ставя задачи пускать в глаза пыль Но лишь дважды сказал им мечты забывать, блять, и они правда забыли Теперь обсуждают снова и снова \"Рики так часто нам врёт в своих строках\" Но нет, ты не понял, я настоящий только в них, а выдумываю всё остальное Этот заносчивый образ, эти подколы и гонор, эту любовь к одиночеству и никчёмную гордость Апатию к возможности движения вверх, это всё понарошку будто виджей МузТВ И я давно уже осознал, что мои песни не красит мат Но я нарочно тут и там его вставляю, блять, чтобы ненароком не попасть в формат И из ушей опять бурые капли, так грубо намекают что хуй его знает доживу до сорока ли Но каждая секунда должна стать интересной Хотя бы для того, чтоб былоочём писать в этих песнях
От стоптанных подошв до промокшего капюшона От детской колыбели до череды съёмных комнат От первого крика до последнего вздоха Целиком в этих строках