Мы так воспитаны, что нам не нравится, когда свет в нас отражается. А ночь длинна, и жгут едва-едва то, что осталось в тетрадях.
Строки не дописаны, клетки не расчерчены. Догорают угольки, и минуты до зари. Тёплый ветер, словно сон, изгибает горизонт. Приближается волна, превращая в шум слова.
Мы так обучены читать не слова а суть, нами изучена глубинная жуть. А день так далёк, без конца и края. Луч света нас жжёт, и в нас же умирает.