Рип: Верили выстрелим, не убежать от времени. Со стремени слетают первыми, что машут перьями. Нет в настоящем смысла считать потери древними, ведь тут они растут, будто под душем гремлины. Чтобы услышать фразы верные запутаные в стужу уши, достанут пальцы нервные. Тут же люд голоден и глуп убит консервами. Стремление покинуть мир как клуб набитый стервами. Как мне найти выход из сна? Если бы знал... Туда - где нет зимы, всегда весна и силы зла на много реже можно встретить между снежных скал. Но прежний звук и дым через окно уносит к небесам. Быть может это полотно я разрисую сам, придав басам низких частот, минорный тон битам. И там не обитал никто, разум и есть мой храм- застыл будто бетон похоронив в себе следы от ран. Чей с детства друг экран, а чей за грамм здает легавым. Если система это Рим - будем стоять как галлы. Хоть сыпь на раны соль под гнетом псиного оскала, за старую с косой не станем поднимать бокалы. Мало прожить тут будет , без русского закала. Ведь яркий мир ножом не вырежешь из оракала. Эхо подъезда, тяжесть стен - живут внутри вокала. Пока в душе вдруг не погаснет свет горящего запала.
Припев (Бард): Судьбы - на весах! Сукам - Suicide! Суть вся: собирать все в сумме дабы описать. Руки - в небеса! Будни - думай сам! На минусах прокачивает саб антидепрессант!
Луперкаль: Без боли не взглянуть на тех - кто устарел как 8-бит. Зайдя в тупик. Полно певцов, будто в бейсболе бит. Безвольный вид их угнетал, Но выбрав плавный бит, Рэп полюбил. Он как у Бена Дрю стал моим Plan'ом B. Игноря сон, игноря дом, нахуй на лоск кабин бабло копить - чтоб в них катать блядин? Да я один в один мог бы сей путь пройти. Нас воротило от альтернатив. И три альбома лишь аперитив, что только аппетит мой пробудил. Сквозь легионы лающих профанов, скрывать лицо среди певцов мечтаюших про фанов. Я раз 500 писал, стирал и проклинал тот фатум, что ставил меня перед фактом, что вышла вата. Я разве в этом виноват, если твой мозг вомбата, закостенел, не видя пиздеца в стране, от Владика, до Москвабада? Это не Баден-Баден... и мне не похуй - вот поэтому рэп стал набатом! Простыни смяты, успокою нервы чаем с мятой. Души не чаем в мыслях тех, что выражены внятно. И похуй в чем нас обвинят там. Куча планов на год, Писать куплеты дело тонкое - порез бумагой.