Мы летим на свет — больно, Даже крылья не прочны, Не точны наши координаты. Пулями в рассвет — больно, А теперь мне разъясни, Где врачи, где палачи?..
Кто из нас метеозависим, В дождь уходит с головой? Кто здесь свой для нас с тобой? Напиши сотню писем И отправь ко мне домой: "Я стобой, я с тобой, я с тобой".
Кажется, что тьма вышла, И рассудок мой пустой. Нет, постой, сходить с ума — так вместе. Кажется, опять еле слышно, Свист свинца над головой — Мне не страшно. Ты со мной.
Кто из нас метеозависим, В дождь уходит с головой? Кто здесь свой для нас с тобой? Напиши сотню писем И отправь ко мне домой: "Я стобой, я с тобой, я с тобой".