Я Питер Пэн, и я мальчик из детской книги. Впрочем, её написали не для детей. Я одиночка, бродяжка – я, в общем, дикий, и в голове очень много безумных идей.
Третья звезда, направо, и до рассвета – там вот мой дом. Я умею летать, ну да. Это не город – маленькая планета, Не существуют обычные где города. Там есть русалки, там есть и злые пираты, с кем я сражаюсь, привыкнув уже побеждать. Там облака – не кажется, а из ваты. Здорово там.
А меня бросила мать, как мне исполнилось десять. Иль, может, больше. Я уж не помню – тысячу лет спустя помнить такое глупо. Не помнить – проще.
Я Питер Пэн, повзрослевшее я дитя, мне уже сотни, а может быть, и столетья. Но я ребёнок, я рыжий, и я чуднoй. В спину мне дует друг мой – попутный ветер, и только он всегда остаётся со мной.
Вэнди ушла. Ушли и мои ребята, а я забыл, потому что… Ну, я не смог. А облака – ещё всё такая ж вата, только вот в жизни это не первый урок.
Все забывают. Так проще. И так взрослее. Принято так у взрослых – всех забывать.