Вся история в восьми страницах, Плюс в паре послесловий, Написанных пером нациста, Их эхо толпы словят. Но тому, кто их не слышал, Нет дела до пережитков, Есть лишь цель подняться выше, Что глубоко в разум вшита.
Герои студийных баталий, Сделали из этого культ, Звезд вроде бы не хватая, По примеру пыльных акул. И я среди них как гринго, Ищу недостатки в каждом, Кто по другою сторону ринга, Даже с многолетним стажем, Коим похвастать не могу, И надо бы унять аппетит, (Ведь) К началу первого "офа", Мне, по сути, не было и пяти. Максимализм подростковый? Но мне тут нечего терять, Пока я мыслями раскован, И свободен от левых плеяд.
Какие там легенды? Когда на минутные треки уходят года, Когда на первых раундах все эти баттлы покидал.
Какой, к черту, камбэк? Здесь прошаренный букмейкер. Не ставит на подобный вид буккейке, На воскрешение допотных акапелл.
Историю пишет победитель, Значит надо напичкать Треки, что на отбор сдадите Дешевым питчем. За тем, чтоб назваться гением, Или легендой, тут как знаете, Наша хип-хоп богемия, В своих вкусах состарилась.