Røм£o [LP] - Больные Темы (Game Inst.) | Текст песни

• Тексты песен
• Røм£o [LP]
• Больные Темы (Game Inst.)

Pesni.guru - сайт для Гуру

[Припев]

Представь, что слово – это пуля та, что рвёт твою плоть,
А в моём тексте много слов, я мог спустить бы курок,
Но это просто мысли вслух, их превращу я в куплеты,
В которых я открыл для вас все те больные, блин, темы.

[Куплет 1]

Мне одиночество ближе, в который раз убеждаюсь,
И если тебя рядом нет, то я уже не парюсь.
Эти стихи, что я тебе так много посвятил,
Пускай горят все пламенем, ведь я давно на всё забил.
Не успевая сожалеть, я делал столько ошибок,
Из-за которых в жизни было больше слёз, чем улыбок.
Я знаю, что я сам виновник всех своих ошибок,
И среди них есть и такие, что уже не справить.
Я словно одинокий волк брожу по этим джунглям,
На хуй волчица мне? Сгодится и обычная сука!
Ищу отсюда выход, но так и не сумел найти
Я побывал в самых глубинах тьмы своей души.
Я как художник, а жизнь – это мой вечный холст,
Изобразить на нём, как нужно жить так и не смог.
И тут бессмысленно сидеть и выть на серый круг,
Тебя скорей застрелят, чем узнают, в чём же твой недуг.

[Припев]

Представь, что слово – это пуля та, что рвёт твою плоть,
А в моём тексте много слов, я мог спустить бы курок,
Но это просто мысли вслух, их превращу я в куплеты,
В которых я открыл для вас все те больные, блин, темы.

[Куплет 2]

Ветром холодным дует в спину, под ногами лужи,
Грязь на ботинках мне напоминает чем-то души,
Что широко распахнуты для лицемерных тварей,
А те блюются лестью, поливают грязью за глазами.
И эта жизнь не устаёт преподносить нам сюрпризы,
Друзей теряем, как деревья теряют осенью листья.
И если честно, то мне ровным счётом похуй на тех,
Кому внезапно стало похуй на меня, кладу на всех…
Порой мне кажется, что это всё, конец пути
Жизнь крутит нас на виражах своих, как ни крути
Вперёд гордо идти или ползти на разбитых коленях
Что выбираешь для себя ты?
Мои мечты подобно волнам разбивались об скалы,
Я, растворяясь в тишине ночи, залечивал свои раны,
Которых набралось достаточно в моей душе,
Я изливал всю боль в стихах, и становилось легче мне.

[Припев]

Представь, что слово – это пуля та, что рвёт твою плоть,
А в моём тексте много слов, я мог спустить бы курок,
Но это просто мысли вслух, их превращу я в куплеты,
В которых я открыл для вас все те больные, блин, темы.