Стоп. Нужно побольше боли в тексток. Я штук стопятьсот прыгал с дома вниз лицом, но не сдох. Это пиздос прям. Я скомкал листок. Кровь из ноздрей. Оскомина. В мозге постно. Искомое поднял Господ.
Мирок - это вечный поиск того, с кем Средь насекомых мог топать босиком до остановки "Боль". Без постановки, польз и вместо полоски пульса той Замерзкивать плюсы все дерзким "Да ну и хуй с ним!"
Когда отпустит уже грусть эта? Я в усмерти молюсь стенам об устье Сан Августина. И звук в мозгу стенал среди паскудства, ман. Нам надо буйствовать по плану, но тут каждый сдал нехуйственно.
Ты улыбнёшься от быта едва ли. Тут все виды пыток настатыкали нам и Мы уж пропитаны видами этой чёрной эмали. И мой никчёмный мир - шкатулка забытых воспоминаний.