Время раскроет все карты, растреплет книги. Каждый монах скинет рясу, уйдет в расстриги. Правые, левые, викинги или виги, Все вместо лавров в итоге получат фиги.
Нет, Зиккурат не окажется Карфагеном, Даже взошедший с триумфом вернется пленным. В общем костре каждый будет гореть поленом, И даже пепел сольется с морскою пеной.
Я - этот тот, кто возьмется стихи слагать о них, Делать им имя из всяческих прилагательных. Мне - потерять бы способность хоть как солгать о них, Мне бы забыть о глаголах, что в сослагательном.
Мне - как ищейке за ними искать улики, Мне - отражать золоченых доспехов блики. Если ты будешь на дне моих глаз великим, Значит ты будешь во веки веков спасен.