за вопросы, на которых не было ответа лето те же будни, чужие руки суки где то строки на лист, в инет кометой беды был предан , предавал за сердца разбитые писал но зачем, зачем я все создавал и делал сжигал дотла страницы, что не писал не веря очередная мышь, взгляды а в них потери я посвящу все новое, и назову истерики там где нас нет, наверное все хорошо не ты шо, пешкаря до дома всегда шел забивал голову не тем, в треке тишина но все слилось в одно, в этом весь я змея впилась в меня, яды под струны гитары смс и скобка отправлял вам пьяный во всех есть хуевое, и ты не без изьянов на пристани любви остался , ведь долго ждали
истерики потери, в ящике а не по телеку это все по теме, рассуждения не растений иду по дому , и вижу я все те же тени читок, не пений, не гений, но это в вене