Sartre - Porcelaine | Текст песни

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Mes mains, mes bras, mes jambes,
les passions qui les animent,
qui viennent et qui passent,
qui font leur trajet,
me trainent d'un bord et de l'autre,
et mon crâne, comme de la porcelaine entre leurs doigts,
tous les mots qui m'échappent,
pourquoi me laissent-ils tout seul à combattre ce vacarme qui m'engouffre?

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