Там где мир не выживет, выкидышем станет. Где я весь выжатый, запутанный в скитаниях. Кто-то в песне умрёт, но восстанет из пепла. Либо в глупых словах, либо в строках бессмертных.
Я не жизни потомок, а из межстрочья выполз. Я кредо не искал, оно по жизни — скрытность, Но шаг за шагом я отдалялся от них на мили. Быть может я бездарь, но строчек пару ещё вам накину.
Голос - жертва плагина из жерла вагины. Той полудохлой шлюхи, что станет за сотку рабыней. Из мира, где нет мечты и мелодии сдохнут. Где изнемогает мой мир, умерь свои блядские ноты.
Мы тоже тут все умираем, я сгораю до тла. Оставил бы строки и слёзы, но сдох видно талант. Вокруг всё гибнет уныло, но образы будут жить. Я буду прозой убитым, моё прошлое я сожги, сука.
____
Мне образы не воскресить, я их придумал. Прости я ухожу, ведь на часах всё тикают минуты. Жить в моих нотах будет только она. Но я её придумал. Мир вокруг — тонкий обман.
____
Я начеркаю на листах о чём-то строки. Потом сожгу, что написал. Там слишком много сдохло. Я ненавижу убивать, но мир, прости. Пора менять те образы, что я рождал, что я ростил.
Этот естественный отбор из полудохлых амплуа. И этот чёртов бармэн нальёт ещё мне с этих ампул яд. Пусть жалит шприц иглой на половину гнутой. По ней мой пульс бежит. По венам — внутрь.
Снова словлю экстаз и воссоздам тебя. Когда отпустит начну свой мир ломать. Моя жизнь по кругу, круг — колесо чёртово. В котором нарисую её глаза глубокими и чёрными.
Я не художник, но образы построю. На ночь мы живы, на утро я — покойник. Они уйдут со мной. Они — дитя иглы. Той, что давала жизнь. Той, что мой пульс убит.