Постоянно в дороге, словно разносчик пиццы, я безысходней предложного падежа. У других — желание осесть и остановиться, у меня — без передышки и сна бежать.
К мёртвым сухим фонтанам травой заросшим, к страхам, что варятся в угольной дымной мгле и проступают пятнами, будто Роршах всех своих чёрных бабочек пришпиливает ко мне.
От невозможности изменить хоть слово в книгах прочтённых, в письмах из облаков. Жаль, что нельзя в в пирамиде Мáслоу (или Маслóу?) наискосок вписать "all we need is love".
Пусть говорит фисташковый летний Моэм: "Нужно за счастьем ехать в Дели или Тибет..." Если на небе — только и разговоров, что о море, в сердце моём — только и разговоров, что о тебе.