Он вновь сидит с листом и ручкой.. И снова в голову не лезут нужные слова.. Буквы в строчку попадают от случая к случаю.. И дни проходят также, все осточертело так.. Мысли запутаны в трижды путаный клубок.. И смысл в его фразах нудных виден только между строк.. Но вроде смог, все вышло, снова в майке его рев.. Но опять ему шепот слышится ее.. Это все невыносимо стало прям до боли.. Все так знакомо, но знакомство неприятное вовсе.. И таких знакомых он не желает более, Не радует ни разу настроение вечно: осень.. Он не вывозит ничего кроме бита.. Он обитает там, питает его муза, что ушла.. Давно.. Но он ждет до сих пор.. Она та, что нужна ему больше этих стихов и нот..