Фотокарточка в портмане, это крепко, но ниже. Что такое любовь - кладбище бабочек в животе. С далека от смерти нам кажется годы днями. Солнце в космосе лишь лампочки в темноте. Чай на столе, сигарета в руках, старые песни в голове. Но воспоминания тают будто снег на губах.
Помнишь, первую квартиру вдвоем, ложились на пол. И нам вместо мебели служили картоны. Коробки шмоток, крики с балкона. Гамбургская гавань, рыбный рынок. Тогда у нас еще была куча других пластинок.
И ты простила, но забыть не смогла. В память забила все обиды, как чернила игла. Счастье под носом было, я искал все это. Ты быть женой и матерью хотела, не скитаться. А наши чувства разговаривали на испанском.
Я там могу найти себе. Отраду жизни, упоение. И там наперекор судьбе. Искать я буду вдохновенья.(х2)
А я все ближе к родным местам. Капля радости в пустых глазах. И Берлин мне родным не стал. Нет пути назад. Лишь обрыв и ничего кроме воды и скал. Солнце врет ветром ты боишься простыть. Куда ты спешишь, мимо таких же как ты.
Тебя учить пытали совесть и опыт. Но ты, уже не сын и сам годишься в отцы. Нас мучает любовь, мы в подсознании и привыкаем. Сердце разум затыкает. В наших чувствах тысячи слов. Но мы не знаем языка их.
Старость прячется, как вор за углом. И меня вяжет этот мертвый город, мертвым музлом. Но мне повезло родиться богатым. И это кино, наверняка Бог матерится за кадрами. Ведь это я тебя оставил одну. Ведь это я бежал из нашего мира. А ты взяла и обняла меня вдруг. Ты как на зло меня взяла и простила.
Я там могу найти себе. Отраду жизни, упоение. И там наперекор судьбе. Искать я буду вдохновенья.(х2)