Что-то хреново как-то. Свобода из окна, но я холодом заперт в своих четырех стенах.
Завтра мы начнем летать, а сегодня выспимся. Полуживой в темноте и надо мною словно вранья мысль листа.
Куда делись обиды? Чем кормить мне чертей внутри? И как списать их прочь, ведь порой черней чем они нету черней чернила. Я не жил по древним заветам, век живи век учись, так зачем мне советы?
Бил и был бит следом, предавал и был предан за это... Я разрушил в себе больше чем Нерон в Риме, вот и чувство в семье быть бесом в обществе херувимов. Сколько старых друзей и не друзей сегодня у которых о себе я все сомнения отнял. В том что я конченный уёбок и гнилой как труп и как только открою рот свой - вру. Вина? Виноват кто-то, а мне никогда не вылезало боком и вот об этом мне темно говорить, как сказал бы Набоков.
Я просто уходил и бежал, я всего лишь говорил - \"Мне жаль\", но жаль не было. К цели дружба вела меня служа методом.
Я чертил себе морщины бабушки, вдыхал в себя слезы отца, я крошил в табак стыд своих родителей и до фильтра курил, до конца. Меня гнали как собаку из дома, поделом ведь я был врагом даже брату родному.
И за кусок голубоглазой пизды в клубе, я любовь свою как пьяная мразь обсосал будто цветы в клумбе. Она плакала... И Боже символично как разделила нас тень погасшего факела.
Потеряна партия. И не то, что бы не те были карты, просто лопнуло терпения.
Карма.
Прости отец, этот момент для меня неловкий. Признание горько, дается с трудом из меня жизнь вынося будто дым сигарет из легких. Ну что, теперь я взрослый? А может опять вру на шагу? Как долго я в своем дерьме удержусь на плаву?