и как-то голоса нет, слова застряли в груди. карты легли не так как хотел, листы смяты пусты. остыл, серой осенью, там, пол года назад. в чьи лицах видел азарт - теперь потупленный взгляд, брат, мало ли мира, мирно ли жили? март стирает эфиры, апрель на реплэй меняем стили, меняем постели и сцены и называем это "мы стали взрослее". банальности, странности, рано стих, но было сказано не мало и это не последний стих надеюсь карма или манна, вина самообмана или невинная драмма - наша жизнь на пиши, только оставь мне место напиши, что боль это иллюзия сердца, которое иллюзия ума мы посмеёмся вместе, смотря с открытого окна как заходит солнце
пусть не навсегда, но где то есть память, музыка вода, я погружаюсь в заводь, тут есть стихи микрофон и запись речи были тихи, но моими остались танец - это всегда танец и я как мудрый китаец оставляю всё на своих местах и наслаждаюсь. течёт время, но только в наших лицах и однажды в отражении увидишь с чем не захочешь смириться: маленькие страсти больших городов, смешные власти, пьяная любовь и, отчасти, мы части чьих-то снов. давай беги, храня себя, не хороня стихов. всё так серьёзно, что можно лишь смеяться, пусть всё останется, перевернувшись вверх дном, не забывай о философии среднего пальца, живи по настоящему, не слушая никого