У кого-то на полке сервиз. У кого-то в кармане ключи. Ну а мне, кричи - не кричи, не сойти с окна на карниз. Я до жути боюсь высоты. Но не той, что измеряется в метрах. Я лететь боюсь вниз, с людей. Что меня и не держат крепко. Захромирована, как кран. Но до блеска не вытерта случаем. И не тянет идти по пятам. И не тянет кого-то мучать. У меня дыры, слезные капли. Ожидание встреч и надежды. Старым стекольным буду ножом. Буду резать из стали. Всё так выдержанно устали. Летят на пол чужие одежды - А меня раздевают колкими, режущими. Кожей, как хотят, выворачивают. Крутят и вертят, посыпают жгучими специями. И на полдники употребляют. Все такие до рвоты везучие. Необычные. Не накрученные. Мне не нужно ничего священного. Запинаясь об ветки и сучья, объясняя снова и снова - не животное я, не корова. Не хочу быть одним из стада, у которых все явно и просто. У меня в сердце канализация. Я больна невезеньем, плохими чертами и свежими страхами: «Кто ее хочет бросить? У нас ежедневная акция!» Я ошибка без закрепленного номера/числа/названия. Обожаю никому не нужное и привычные душе страдания. Ничего из себя не представляющее. В никуда сама себе обещающая. Хватит? Да какая разница, сколько писать - все равно накатит. Хватит.