Однажды, там, где мы жили, Оставят цветы, На переменчивый ветер Чужих настроений. Другие формы искусства, Другие мечты И постапокалиптический Взгляд без сомнений.
И я могу притвориться, что все хорошо. Тогда слепые тупицы от меня отстанут.
И изучая другие лица людей, В глазах детей я читаю, Что мир безупречен. Их образ так же наивен, Как дорог их день. И я хочу насладиться, Ведь образ не вечен.
И я могу ошибаться, но кажется мне, Что мы не делаем то, о чем мы мечтаем.