перед посольством Бразилии, в пьяном трёхдневном угаре, я помечтаю в бессилии о равномерном загаре... там, за дубовою дверью, консулы слушают самбу - к ним бы втереться в доверие и оказаться бы там бы! там, где лишь солнце и пальмы, там, где лишь небо и волны, где все милы нереально и максимально довольны; где, в хаотичном порядке, бёдрами плавно качая, ходят по пляжу мулатки, требованиям всем отвечая... дремлют на лавках бродяги средь бесконечного лета, и развиваются флаги жёлто-зелёного цвета... в солнечном городе бога, ласковым каменным взглядом, он, по-отечески строго, смотрит с горы Каркавадо. там, в полумраке гостиной, слушая звуки гитары, я бы срезал гильотиной кончик кубинской сигары... и в брюках из хлопковой ткани, глядя в глаза океану, грусть утопил бы в стакане на пляже Копакобана... и на молодых бразильянок, пылких и жгучих, как лава, я бы в ночных ресторанах всё бы спустил до сентаво... но перед посольством Бразилии наши российские лужи... граждане ходят унылые... и понедельник к тому же.