ты, сотканная солнцем белых снов и распустившая себя по ветру - глиссируешь по тактам городов - ручная грация, мечта поэтов.
твой город потерял остатки сил, застыл в обезображенной гримасе, но ты не видишь этого, мой маленький Эсхил - дыхание - несдержанно, слепые мысли в страхе.
твой город королей, гвоздик и слёз перегорел ещё вчерашнем летом, а ты, наивная, его о помощи зовёшь ребячливо надеясь на советы.
ты не грусти - святая простота - тебе - проститься. ты попроси побольше сил - чтоб в птицу феникс обратиться. -
сгоришь до пепла, пылью всколыхнёшься ещё не раз, а много тысяч раз – ты столько ещё в жизни оглянёшься - не надо - не грусти, пожалуйста сейчас.