мое счастье пахнет особым сортом комы - оно спрятано в папке, табаком в сигаретах, мое счастье - создано теми, кто не имеет дома. И кому опостылели клетки и метки, мое счастье построено на бездомье. У него красивые (вроде) глаза, дружелюбный оскал, как у старой дворовой собаки. Говорят, что от счастья пока никто и не умирал, только, верно, что это все - старые-старые враки. мое счастье пахнет особым сортом дыма - то горчит, как пересушенный чай в пакетах, то щекочет нос, а вместе с ним - мою память о прошлом лете, где конечно, мне опостылела половина знакомых, девушек на диете. я в душе не ебу моральные нормы, по которым живут на планете около семи миллиардов людей.
мое счастье давно залежалось в коме. моему счастью семь с половиной недель.