Я сгорю на костре идей - в грудной клетке ветки иллюзий догорят быстрей и светлей, чем в момент твоего "просто глупость".
Я сгорю некрасиво, неброско - только пламя сгрызет плоть с костей; Знаешь, милый? Говорят, что когда-то детей отдавали в мою не-плоскость. На хранение в ящик. Руководствуясь принципом Босха, я включала режим "щадящий" - и томились они в духовке "жизнь". Мне не жалко. А им - непросто. Я тебе предлагаю - смирись.
Знаешь, милый? Уже нет чаши, из которой могла бы испить Яда, горя, полсотни несчастий, даже жаль, что нет зла на меня.
Кожа пеплом становится плавно, Сеть морщинок по телу - растет. Я забыла о самом главном: Камалейник зимой цветет... Мне не нужно прощение, право! Хватит бредней, хватит и правды, моя жизнь ничуть не беднеет, умираю - не будет отравы.
Внутри холод, но пламя греет: выплавляет шипы сомнений, пыль ошибок по ветру веет - и подарит покой духотелу.