Тринадцатый год и потоки событий Собраться в народ, тот убогий, и выйти, Никак не дают, дабы все эти лица, Тут лепят уют и хотят навариться. Мы дети провинции, будто без дома, Искомые принципы бьют пропи*доном. Бездонная тьма и нет блика тут света, Под куполом, ма, в мире кукол и слепо Мы верим, но проверяем, По сути, себя мы не судим, мечтаем о рае. Все просто, с одних же посудин, Мы тостом, лакаем и губим себя холокостом. Ответы, вопросы, запреты, колеса, В больнице томится душа передоза. Простите за мат, не формат, но амебы Сегодня синоним людей долба*бов. Пардон, я не ушел за кордон Ишима реки, и потом старики мои знают о том, Что не важны, те гроши, Мне дороже родительский дом. Я тут по колени в дерьме, поколение – брак, Пока лени фанаты вы, я ее враг. Пеленает слеза, те глаза, Что видали детали, как рак Убивает, не зная пощады, уснули Все органы, порваны были, родного дедули, И я, докуривая сигарету, Законно на кон этот кину монету. Купите билет, заслуженно свой на балет, Это лето – калека, но не оберег. И я смею не верить тут всем месяцам, Встречало начало, причалил к концам. Вопросы “как сам?” нелепы, Отвечу, пацан, все мое новое где-то, Как в песне той, классной “Прекрасное далеко”, Напрасно летать тут в опасном полете…