Бог, который жил внутри меня, Умер, так и не допев свою песню. Тихо и скромно, никого не виня, Рухнул камнем на дно бездны.
Я бросился следом, но чьи-то сильные руки Подхватили меня и вернули на место: Туда, где каждый день умирают со скуки, Туда, где любовь – это всего лишь средство
Достижения цели…
Бог, который жил внутри неё, Выжил, хоть и остался калекой. Слышишь, как песни поёт вороньё Тому, кто недавно ещё был человеком?
Тому, кто так любит говорить о любви, Тому, кто не знает, что такое любовь. Смотри, как льётся у него из груди Его алая кровь, его алая кровь
Совершенно без цели…
Бог, который жил внутри него, Был слишком наивен и необразован, Но протестовало всё его естество Снова и снова, снова и снова.
И он надевал свой потёртый плащ, И он уходил, его ждала дорога, Но отовсюду ему слышался плач, И он проклял Бога. Он проклял Бога