Запеклась на клочке бумаги Кровь моего стиха. На страницах моей тетради Даже зимой весна. Кровь цвета звездного неба, Цвета соленой волны, Расплескалась по белым клеткам И застыла, как вечные льды. Не стереть ее, не исправить, Запах вечности есть у слова. Мы стареем и умираем, А слова возвращаются к Богу.