Ночь тихо оплетает шорохом падающих листьев, мечет дрожащие тени сквозь деревья по стенам домов, и свет уличного фонаря рисует узоры на стене как части мозаики, пазла робкими движениями ребёнка.
Рисует по узким лестницам в маленькую комнату, где я лежу на кровати в ранней утренней дымке, прикованный к стене. Глаза едва видят схемы моей жизни, или мозаику, которая есть я.
С момента рождения и до самой смерти меня окружают узоры-шаблоны, которым нужно следовать, и я лишь соплю, как крыса в лабиринте, и путь лежит предо мной, и шаблоны неизменны, пока крыса не умрёт.
А узоры остаются на стене, куда пал мрак. Соответствуют тьме, в которой мне жить. Словно цвет кожи или день, когда я состарюсь. Моя жизнь - это схемы, которыми не управлять.