It's a still-life watercolor Of a now-late afternoon As the sun shines through the curtain lace And shadows wash the room
And we sit and drink our coffee Couched in our indifference Like shells upon the shore You can hear the ocean roar
In the dangling conversation And the superficial sighs The borders of our lives
And you read your Emily Dickinson And I my Robert Frost And we note our place with book markers That measure what we've lost
Like a poem poorly written We are verses out of rhythm Couplets out of rhyme In syncopated time
And the dangling conversation And the superficial sighs Are the borders of our lives
Yes, we speak of things that matter With words that must be said Can analysis be worthwhile? Is the theater really dead?
And how the room has softly faded And I only kiss your shadow I cannot feel your hand You're a stranger now unto me
Lost in the dangling conversation And the superficial sighs In the borders of our lives. ********************************************************************* Теплый полдень затянулся В акварельный натюрморт, Солнцем, бьющим в занавески, Превращаемый в офорт. Мы сидим с тобой за кофе, Затаившись в равнодушье, Как в ракушке жук-плавун, Так, что слышен моря шум. И в беседе отмечаем Вздохом тихим как гобой, Где граничим мы с тобой.
Ты лишь Дикинса читаешь, А со мной мой Роберт Фрост. И закладки в наших книгах Мерят лишь потерь прирост. Мы как стих, что плохо скроен, И грешит худым размером, Звуком слабым, онемелым, Рифм подбором неумелым. Метит праздная беседа Вздохом тихим как прибой, Пограничье нас с тобой.
Обсуждаем мы серьезно Обиходных мыслей звяк: «Это — стоящий анализ?» «Что, театр? Совсем мертвяк?» День оставит мне, плутуя, Только тень для поцелуя. Где теперь твоя рука? Ты мне стала как чужая, Затерявшись среди вздохов Болтовни межвидовой На границе нас с тобой.