почему те, о ком мы сочиняем романы и оды нас даже во снах не видят почему от острой ножевой любви душа кровоточит, но молча, чтобы себя не выдать почему мне все в один голос твердят что раны на сердце прижигаются очень просто почему я не могу и не хочу лечится с чужими мужчинами, с друзьями и водкой почему к тебе мое сердце чувствует тоску терпкую и соленую почему мысль, что когда-нибудь рядом будет другой кажется глупостью невозможною почему нервы сдают меня с потрохами днем со смехом, вечером со слезами почему мой крик не получается объяснить ни одной живой душе, даже маме почему меня обвиняют в холоде и неприступности почему душа вся в узелках на память и хранится для одного, и ждет этого одного почему все мои страхи уместились в одно – где-нибудь встретить тебя случайно господи, почему такая я ненормальная почему не могу существовать легко жить только работой и случайными связями забывать имена, общие даты и фотографии бросаясь с разбега в новый смерч или даже в цунами а потом выныривать не задыхаясь почему когда я читаю кому-то вслух мне воздуха катастрофически не хватает почему тебе до сих пор я предана хотя тебя вокруг почти не осталось сегодня прочла, что цветаева со своими любимыми общалась через переписку, а еще снами я же с тобой разговариваю своими стихами