Мне говорят: «Хип-хоп жив!», а б я на него хуй положил, Размером в один аршин, как и на остальных местных мужчин, Те, кто из ума не выжил, в спортзалах делает лежа жим, А я здесь, необязателен как в Зените Радек Ширл, Но раз решил, значит, решил, и плевать на гроши. Рашид, дай банку пива и вложи шаурму в лаваши И мы заебашим от души шикарный хит о моем городе, В котором слишком много машин, а я живу как и жил, вроде бы. А где-то в Вологде люди Володи Путина вола ебут и воду мутят, Их думы не тяготят, будто они сидят в кинотеатрах, Но семнадцатый год все ближе, ребята, вот там-то Никакой порошок с костюмов от Армани не выведет красные пятна. Ничто не проходит бесследно и бесплатно, падлы! Всем вам стволы в гланды, прогулка в аду с Данте И розы на могилу, под песню Хава Нагила. Милая, Пока ты хавать ходила, я тут написал кое-что о родном Донецке. Для меня рэп на украинском тоже, что и на немецком. Жаль, поговорить об этом не с кем, как Павлику Морозову в детстве А вместе с тем, хип-хоп давно умер, вздернулся на леске. Слушайте хор Турецкого!