это не песенка про любовь, мать твою, ведь я не знаю до сих пор где искать её, я с тобой не был в унисон, но как бы в небо унесён, был взмахами твоих крыльев - это наверное был сон, казалось, в этой метелице мы ровно кружим, не зная твоих чувств к тебе я был не равнодушен, и эти типо отношения - словно туша, они свежи, но мёртвы, от этого только хуже. ха! я помню каждую секундочку, что были близ друг друга, и эту курточку, которая летела с балкона так эпатажно... а тебе что? что? ведь не это важно. тебе важны бумашки какого-нибудь папаши, не взирая внутрь себя, там опарыши, и ты не вороши лужу, чтобы не намутить, как бы грусно не звучало, но лучше бы нам уйти, друг от друга...
прижмись ко мне, делай шаг на встречу себе, ведь мы сами правители наших судеб, и даже если холод в самом любимом лице, это не мешает быть ему твоей сутью.
я снова стану выть ночами, если вдруг уйдешь ты. и как бы жалко не звучало, раны не зашьешь ведь, да это глупо так, уже я не пишу стихи, что когда-то меня сделали из пустоты, недавно школьников я видела,такие там целуются, а я с улыбкой смотрела,по сути должна скалиться, а от чего же скалиться? наверное так нужно нам, но я с тобой увижусь, дата намечается. да ты представить не можешь, как в тебе нуждаюсь я, а у тебя вон там в карсете сука унижается, такая вся накрасилась, прическу сделала. как ты на эти черные сменил волосы белые? не огорчаюсь ни сколько, до меня это было, вот только временами, когда ты уйдешь под дымом, кого из нас ты станешь называть любимой? надеюсь в памяти твоей ударом буду сильным. но дороже рук мне, правда ведь, не существует, я кровью на асфальт, а ты ей же рисуешь, и это нужно мне, а тебе нужно? а у меня -17 за окном, стужа.