Ну, я не знаю зачем нужны чёрно-белые истории, Чтобы мы наслаждались нашего конца истоками, К создателю с вопросом пошли мы «А строго ли?», В жизни часто меняем костёр на дым…
Зачем нам создали жизнь по шаблонам, Часто вместо разговора замечаю фразу «Пошёл на…» А куда – молчат, боятся быть изгоями в игре, Где создатель нас, как ключи, на пальце вертел…
Историй много, нарисованные, часто цветной палитрой, Хотя из-за красной крови много людишек погибло, Надоело мне глазами прожигать полы все, На этом поле брани ты явный истец…
Я ведь виноват, что в мире индивидуалистов, Я слишком не такой, давайте, меняем принципы, Я не хотел быть принцем, только королём Своих эмоций и думать лишь своим умом…
И в этом мире, где кто-то не ест днями, ты полон радости Из-за того, что тёлки тебе в удовольствии не отказывают, Я должником останусь, в историях останусь анонимом, Вы же довольны... Молчите, суки, как мимы…
Ваше счастье мнимо, завтра забудут тебя, Под дубом прах развеют, помнить будет только мать, Или ребёнок с детдома, там ты жил пятнадцать лет, И счастье не деньгах было, не в звоне монет…
Такой рассказ на ночь породит на лбу холодный пот, Совесть либо уйдёт навсегда пулей в лоб, Хотел меня наебать? Но слишком глуп ты, поверь мне, Если веришь в справедливость мэров…
Они рисуют простым карандашом нашу смерть, Себе оставляя при этом все светлые тона, Ночью спрыгнул с крыши раб системы…Верить ли После этого в счастье, или мир поменять…
Мы лишь черновик в руках высших сил, которых нет, Религия – наебалово, как и вся система… Ты веришь в сказки, если читаешь заветы? Как сказал кто – то «одно дерьмо – разные туалеты»…