я бы написал грустную песню, если мог Но я не могу, какой от меня прок, Я не поэт, не писатель, я далеко не Блок, Я рисую на бумаге, я порчу листок. Словами из моей души, что не прочитаны, Летят в камин, Туши листок, слезой пропитанный, Где нарисовано все, что я еще не видел, Но не осталось ничего в этой песне убитой.
Те звуки, что никто никогда не услышит, Может, кто-то другой в свои стихи впишет, Рисуя что-то свое, убирая все лишнее, Пока огонь в камине ___ становится все тише. И вино улетает, стоя в бокале на стуле, И кто-то молится, пока вокруг свистят пули, Кто-то клеит афишу, кто-то читает афишу, Где нет этих слов, что сгорают и становятся тише.
Печальные строки тише Я все равно вас не услышу И далеки от меня, мысли мои пленя, Руки ни строчки не пишут
И я бы написал грустную песню, если мог Но я не напишу, и есть ли в этом толк И если песня о главном, о том, что беспокоит То она наверняка всякого за душу тронет. И если песня о любви, то будет печаль А может быть слеза или просто взгляд в даль. Если песня о судьбе будут мысли обо всем, Но в этих грустных стихах ты не заметишь ничего
И я бы нарисовал такую честную прозу, Чтобы с глаз была слеза горяча даже в морозы, Я бы начеркал такую грустную песню, Чтобы всем по душе, ну вот хоть тресни Словно фуршет в одиноком поместье Эта песня как я стоит грустно на месте И пока я не один, стою с ней в тиши Хочу, чтоб она заняла часть твоей души
и на краю кричу заново я и пока стою вместе с вами дышу я вас приняв хочу чтоб заняли вы часть моей души возьми и на-пи-ши
И не тронут за душу эти строчки пустые Это так же эффективно как стрелять холостыми Не прольет и слезы этот грустный стих, Который вместе с камином одиноко притих. И это просто слова вместо пламенных фраз, Которые обычно выставлены напоказ. Не будет печали, и закончится стих Вместе с пламенем в камине, что так грустно притих.