Прямо изнутри меня греет музыка, Чёртов Бетховен сделал из меня узника. Серьезно, дурь на века, да? Дело. Ведь как писать симфонии глухим? Drug Ballad. Мои текста бессмысленны, но в них Открываются тайны терниц, тайны тайных темниц. Кричат слова и биты, без рук и без лиц, Кричит музыка - old school, только стуки из ниц. Эти субкультуры с басом и голосом девичьим Я буду прав, скажу, что их лучше не лечить. Остановить это всё, нужно отправится назад На машине времени, вместе с Макаревичем. Подростки не сносны, их мозги и воском Не убить. Да уже, блин, поздно. Надо было раньше. Но можно всё таки блевануть? До боли мне тошно. [Припев] Кричи, продолжай, Мне не жалко слух мой. Поднажать, надо бы. И громче еще кричать, Что бы слышали все, как мне не жаль Музыкальный слух свой. Oh shit