Осень, время депрессий. Время альбомов. Все пишут грустные песни. Рэперы, как вы все бесите.
Ваш голос не спасает компресcия И автотюн. Вы - грешники. 2pac вас не впустит В свою банду в раю.
Вы пишите бред естественно. У микрофона ваши слова превращаются в месиво. Песня, лейся. А мой соперник воет по круче Фаринели. Жалко, этому толпа не верит. Фишер, убейся.
Здравствуйте, мистер, главное - быть оптимистом. Сладкая оболочка торта окажется кислой. А за нее через секс нужно пробиться. С мамкой твоей, шутка, с жизнью.
У меня в паре взрослый пацан. Но своим пением стрёмным Он просто себя обоссал. Это не телка - коза, это ты, когда потел на ней, стонал, как лось, пришлось заняться проделками.
Ты не рэпер - подделка, и ты на столько стар, пора завязывать, Фишер, Ведь ты не Тони Старк. И весь твой рэп насмарку. Может, ты в сексе star. Но тут схватил под сраку. Все по местам.
Допустим, ты достоин больше. Но в курсе, что нас с тобой Никогда находили в капусте. Одинаковый мир, но кому-то брусья. А кто-то сорвет возле дома зеленый кустик, И, может, больше нас никогда не отпустит. А её запах однажды станет важнее тусы.
Торт - жизнь, необязательно вкусный. И мы набираем вес, в поисках той самой музы.
И нас ведут по самым грязным мусоркам. В конце посмотрим, кто выбрал лучше тропу. Ты - мельник, охотник или музыкант. Главное - не ври себе самому.
И самодур потратит мамину зарплату. На ту, что взамен не даст ничего. Ведь если любит, и топлива не надо, Чтоб двигались сердца в такт, И стал ваш общим итог.
Вся наша жизнь разложилась в три этапа: секс, ложь, праздничный торт. И вроде больше нам ничего не надо: Секс, ложь, праздничный торт. И за кем будет правда, узнаем в конце этой пьесы, в ожидании антракта. В свои сказки уходят принцы, принцессы.