Пачка Winstonа, лист, запачканный мыслями... Будто кистью мазки истин простых Маслом на холста кусок, стайл усопший На листах и сложно... Так сложно...
Так сложно сложена наша жизнь всё же, Не вижу будущего, выход - ворошить прошлое И стаж ошибок ещё немного пополнить, И кстати ты меня прости, мой строгий поклонник, За строки, что понял врядли ты, Как и она не поняла ни одной из истин, блядь, простых. Опять простыл, значит не жди любовных историй, В разум дозы наркоза, чтобы не было больно, вспомни... А я исполню просто песню, мечту к чёрту, Остался тем же, честно, также ищу чо-то, Как и годы назад, зай, но завтра забью, Типы заценят это, скажут: "Пиздатый замут, Крутой замес, ровный звук и стиль что надо!" Я снова сдам эти куплеты на мой личный баттл. Фиаско потерпев, опять буду писать о прошлом, И эта жизнь сложена так просто всё же...
Я знаю тысячи задач, в которых нет решений, Сотни тех ответов ошибочных - это мой досуг... И всё что есть на сегодня - куплет душевный И те простые сложности, что нас с тобой спасут...