Хочется так, чтобы мысли слетали с губ; Чтобы стихи выходили опрятными и со смыслом; Чтобы враги жали руки, мол, братья, peace вам; Чтоб не бросался советами тот, кто глуп.
Чтоб оказалось: не выстрелы, а салют; Не проигравший, а просто пришедший крайним. Да, и еще, если можно, то снега дай нам, Небо бескрайнее, - здесь его очень ждут.
Хочется верить во всех персонажей книг, В Деда Мороза ли, в Бога ли, в домового? Верить в себя, в свое каждое надо-слово, В каждую недо-историю, недо-стих.
Чтобы надежда не падала, как не рушь; Только звенела – аккордами, как по струнам. Чтоб о тебе хоть на сотую мысль подумал Тот, о ком пишешь свою типо-в-рифму-чушь.
Чтобы хорошие люди не знали бед, В реках проблем - чтобы сразу места для броду. Это письмо не Морозу, не Санте, - году. Здравствуй, Четырнадцать. Пламенно жду ответ.